Dizem que os livros são feitos de papel, tinta e histórias. Porém, eu desconfio que são sejam feitos algo mais misterioso: as palavras, e essas esperam o momento certo para encontrar alguém.
Outro dia entrei em uma livraria nova que abriu no bairro. Entrei para conhecer e talvez achar uma boa história, um pouco de silêncio.
Caminhei entre as estantes, observando os títulos, cada um guardava um universo, as capas uma ideia do conteúdo.
Peguei um aleatoriamente, ao abri-lo, senti a sensação de que havia destrancado uma porta.
Elas estavam ali, as palavras, quietas, linha a pós linha. Comecei a ler.
De repente eu não estava mais na livraria. Me encontrava em outros lugares, conhecendo outras pessoas e vivendo sentimentos, que curiosamente pareciam tão meus.
Falei comigo mesma: como uma palavra são pequenas coisas capazes de provocar grandes mudanças, uma pode consolar, outra pode ferir, umas aproximam corações e outras constroem muros intransponíveis.
Por sua vez, os livros são como amigos pacientes. Não reclamam da nossa ausência, não importam o tempo que levamos para ler, recomeçam a conversa do ponto em que paramos. É suficiente abri-los novamente para que tudo volta a fazer sentido.
Talvez seja por isso que eu goste tanto de ler. Porque, entre livros e palavras, descubro que o mundo é maior do que aquilo que meus olhos conseguem enxergar. Às vezes, encontro respostas; em outras ocasiões, ganho perguntas.
No caminho de volta fui pensando que a nossa vida é como um livro, embora sempre saibamos ler suas páginas. Existem capítulos felizes, parágrafos confusos, desafiadores, vírgulas necessárias.
Pude perceber que decerto não precisemos compreender todas as palavras da vida de uma só vez. Basta continuar lendo, escrevendo e, principalmente vivendo.
Afinal de contas, entre livros e palavras, descobrimos que cada ser humano carrega uma história única, pessoal e intransferível.
